Забытое будущее.

Она просыпается, белая, чистая, как дитя. Кажется, что знаком с ней целую вечность и как будто не знал никогда. Но это теперь не важно: она проснулась. Утреннее солнце озаряет ее лицо, в его отблеске первые морщинки вокруг глаз лишь подчеркивают прелесть лица, кажется она улыбается во сне. На подоконнике стоит лаванда, заполняющая комнату пряным, дурманящим запахом легкости.Ее ноги в махровых носках изящно опускаются на ковер,белый ворс которого бережно окутывает ее ноги. Она укутывается от утренней прохлады в кашемировый свитер, подходит к книжной полке, выбирает самую толстую книгу и возвращается в кровать. Она смотрит на прикроватную тумбу, на которой располагался давно отключенный телефон: глубокое убеждение в том, что люди забыли радости встреч и общения с наступлением технического прогресса, вытащившего живую, пульсирующую частичку былого, не дают ей покоя. Как было чудесно писать письма, вдыхая запах бумаги, а потом с трепетом ждать ответа, приходить в гости, за чаем обсуждать наболевшие темы. Теперь остался лишь набитый текст в мониторе и биение гудка в пластмассовой трубке...
-Но ведь я рождена в этом времени, почему я до сих пор не привыкла?
Завернувшись в одеяло, она открывает книгу с такой любовью, как будто она мать, убаюкивающая свое дитя. Легко облизывая кончики пальцев она переворачивает страницы, вдумываясь в каждое предложение, смакуя каждое слово. От этого она выглядит еще более прекрасной, особенно когда хмурит лобик пытаясь понять замысловатую мысль автора. Ее глаза напоминали шоколадную реку, окруженную молочно-белыми цветами.
Закрыв книгу, она подошла к окну и распахнула полупрозрачные шторы - морской воздух обнял ее лицо. Сегодня можно дать себе поблажку, отказавшись от ежедневней утренней пробежки, а просто погулять. Полив лаванду, она выскакивает из комнаты, небрежно взглянув на свое отражение, растрепав золотистые волосы одной рукой, одев плащ другой, выбегает из дома.
Запах утренней росы, свежескошенной травы, соленого холодного моря и ванильный запах цветов - у каждого своя нота, будоражащая воспоминания, забытые давным давно.
Она стоит на ветхой деревянной пристани, ветер пытается сорвать плащ с ее хрупких плечей, но ему удается лишь слегка спутать ее льняные волосы.

Тишина. Шум прибоя.